Não! Eu não sou obrigada.

A Lola está promovendo o 4° Concurso de Blogueiras. O tema desse ano é "A origem do seu feminismo". A intenção do concurso é divulgar blogs interessantes escritos pela mulherada. Eu já tinha lido o poste que a Manda do fabuloso Petit Journal de la Porte Dorée tinha feito especialmente para esse concurso e depois li o que a minha chefa do inesquecível Caso me esqueçam fez. Ambos foram instigantes para que eu também cogitasse a possibilidade de escrever sobre a origem do meu feminismo. Apesar de não gostar muito da ideia de competição, como também é o caso da minha Chefa, eu decidi participar mesmo com toda minha insegurança inata e até porque a intenção da Lolita não é excluir, ou classificar como melhor, ou pior os blogs. Como já disse, a real intenção é divulgar e nada mais. Então dedos à obra. 

Eu, assim com todas as mulheres da face da Terra (salvasse uma, ou outra "abençoada"), cresci dentro do sistema patriarcal. Onde o homem tem direitos e nós, mulheres, temos direitos também. Direito de cumprir com o que nos foi imposto como, quando, onde e o que devemos, ou não fazer e dizer; com os deveres que só nós temos por sermos o que somos e por não termos nada balançando entre as pernas. (Que peninha, né?!)

Eu tinha o direito de tirar as botas e meias do meu pai quando chegava do trabalho. Tinha também o direito de lavar os pratos (e ainda tenho) por ser a mais velha, mas também por ser uma mulher. Tinha o direito de sentar com as pernas cruzadas, porque eu sou uma mocinha e mocinhas não abrem as pernas (Opa! Olha a ambiguidade aí, gente!). Tinha o direito de ver e ouvir o que quer que fosse do marido da minha mãe e ficar calada, porque o título de pai (homem) nos confere a verdade absoluta sem qualquer questionamento.

Até hoje é assim. Quando meu pai faz alguma coisa, ou fala minha mãe sempre diz que ele está certo, mesmo quando ele não está. Às vezes, ela até diz que as coisas não funcionam do modo dele, mas depois sempre tem um "Olhando direitinho, seu pai está certo!". Infelizmente esse olhar dela sempre conclui que eu, ela e o resto da humanidade (feminina) estamos erradas, somos errantes como aquela música do Kid Abelha.

Cansei de ver minha mãe colocar a comida do meu pai. Eu até já disse a ela: "Mainha! Painho tem duas mãos pra quê? Ah minha filha! Ele chegou cansado." Mas e quando ela chega cansada? 

O lugar do meu pai na mesa é sempre encabeçando. Alguém pode dizer que é besteira, mas faz essa simples colocação de lugares diz muito sobre quem manda e quem obedece. Eu nunca vi minha mãe sentar em outro lugar que não fosse ao lado, na lateral, como poder secundário. E não só nas refeições, como nas decisões de ida e vinda minha e de meus irmãos. Não adiantava/adianta eu pedir a minha mãe para ir a algum canto sem que meu pai desce a palavra final. Algumas vezes, ele dizia/diz "Fale com sua mãe!", mas eu me perguntava/pergunto "Pra quê? Se a palavra final é dele mesmo?". E isso depois de eu já ter falado com ela, viu?! Tudo bem que houve vezes em que o ponto final foi dado por ela, mas foram raríssimas finalizações e todas terminaram em discussões feias. Porque minha mãe estava cheia de "liberdade" e porque ele "ainda era nosso pai". Por eu nunca ter aceitado isso e outras coisas, causei uma série de brigas com mainha.  E mesmo que indiretamente, com meu pai também. Nunca me atrevi a questionar, porque eu sabia/sei onde pisava/piso e não queria, assim como não quero, perder meus dentes. Meu pai sabe pelo menos metade do que penso sobre. Não precisei dizer, mas ele sabe. Tanto é que não nos damos muito bem. Imagine se eu tivesse dito o que tenho pra dizer como seria? Se já fui/sou considerada a "ovelha negra", os "pés do cão", eu passaria a ser o quê? O rebanho negro? É! Nada mal...

Essa minha aversão à submissão feminina, como é perceptível, não é de hoje. Ela foi ganhando cada vez mais espaço à medida que fui crescendo. E após ter encontrado o Petit Journal de la Porte Dorée, e através dele o Escreva, Lola, escreva essa lacuna foi ampliando-se e ganhando força. Eu deixei de achar que eu não devo me submeter ao que "eles" ditam como certo. Eu simplesmente não me submeto mais e ponto. Não sou obrigada e nem é o certo a se fazer.

Pois é, rapazes! Segurem a peteca! Porque eu não estou nem um pouco a fim de segurar para vocês, ou por vocês.